Innere Freiheit entsteht durch mutiges Loslassen

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Innere Freiheit entsteht durch mutiges Loslassen

Ein kalter Windzug fegt über den Bahnsteig in Hannover Hauptbahnhof, trägt den Geruch von heißem Metall, nassem Beton und dem schwachen Kaffee aus Pappbechern mit sich. Die Menschen hasten vorbei, Köpfe leicht nach vorn geneigt, Schals bis zur Nase hochgezogen, Augen auf Displays oder auf den Boden gerichtet, als wollten sie den nächsten Schritt schon vorher sehen.

Mitten in diesem kontrollierten Chaos steht eine Frau Ende dreißig, dunkelgrauer Wollmantel, der Saum leicht ausgefranst, eine Ledertasche quer über der Schulter. Sie heißt Lene Petersen. Früher hat sie in einer mittelständischen Logistikfirma in Laatzen die Disposition geleitet – heute leitet sie nur noch ihr eigenes Nervensystem, und das mit mäßigem Erfolg.

Sie atmet ein. Der Wind schmeckt nach Diesel und nach etwas, das sie nicht genau benennen kann: nach Abschied vielleicht, nach dem Geruch von Dingen, die man nicht mehr braucht, aber noch nicht weggeworfen hat.

Lene hat in den letzten achtzehn Monaten vier große Kisten mit alten Unterlagen, Fotos, Briefen, ausgemusterten Handys und zwei Paar Schuhe, die sie nie wieder tragen würde, in den Keller ihrer Wohnung in der List gebracht. Jede Kiste war ein kleines Begräbnis. Jedes Mal hat sie danach Kaffee getrunken – Filterkaffee, schwarz, ohne Zucker – und sich gefragt, warum sie sich danach leichter fühlte und gleichzeitig leerer.

Das Paradox des Loslassens Man denkt, man gibt etwas weg und wird dadurch kleiner. Stattdessen passiert das Gegenteil: Der Raum, den das Weggegebene hinterlässt, dehnt sich. Plötzlich passen ganz andere Dinge hinein – Gedanken, die vorher keinen Platz hatten, Gefühle, die man jahrelang in Schubladen gequetscht hatte, Menschen, die man aus Zeitmangel oder aus Angst vor Nähe weggeschoben hatte.

Eine der stärksten Einsichten, die Lene in den letzten anderthalb Jahren gemacht hat, lautet: Innere Freiheit ist keine Errungenschaft. Sie ist ein Abfallprodukt. Sie entsteht genau dort, wo man aufhört, krampfhaft festzuhalten.

Der erste Riss – eine Begegnung in einem Café in Braunschweig

Vor etwa zwei Jahren saß Lene in einem kleinen Café in der Magniviertel-Passage. Es war ein regnerischer Oktobernachmittag. Die Scheiben waren beschlagen. Sie hatte ihren Laptop aufgeklappt, aber nicht wirklich gearbeitet. Sie scrollte durch Stellenanzeigen, obwohl sie gar nicht kündigen wollte. Es war mehr eine Art nervöses Zucken, eine Bewegung, die den Eindruck von Kontrolle erzeugen sollte.

Am Nebentisch saß ein Mann, vielleicht Mitte fünfzig, graumeliertes Haar, dunkelgrüne Barbour-Jacke, die schon bessere Tage gesehen hatte. Er las kein Buch, er starrte einfach nur in seinen Cappuccino, als wäre dort die Antwort auf eine Frage versteckt, die er sich selbst nie gestellt hatte.

Irgendwann drehte er den Kopf zu ihr und sagte, ohne Einleitung:

„Wissen Sie, was das Schlimmste ist? Nicht das, was man verloren hat. Das Schlimmste ist, dass man es immer noch mit sich herumschleppt.“

Lene lachte kurz auf – dieses höfliche, abwehrende Lachen, das man in Norddeutschland so gut beherrscht. Doch der Mann lächelte nicht zurück. Er sagte nur:

„Ich habe vor drei Jahren meine Frau verloren. Nicht gestorben. Sie ist gegangen. Und ich habe zehn Monate gebraucht, bis ich begriffen habe, dass ich nicht sie vermisse – sondern die Version von mir, die ich nur mit ihr sein konnte.“

Er nahm einen Schluck, verzog das Gesicht, weil der Kaffee schon kalt war, und fuhr fort:

„Seitdem räume ich auf. Jeden Monat eine Schublade, einen Ordner, ein altes Versprechen. Es tut weh. Aber danach atme ich anders.“

Lene hat nie erfahren, wie der Mann hieß. Sie hat ihn nie wiedergesehen. Aber dieser eine Satz hat sich in sie eingebrannt wie ein Brandmal:

Man räumt nicht für die Vergangenheit auf. Man räumt für die Zukunft Platz.

Was genau muss man loslassen?

Nicht alles, was wehtut, muss weg. Manche Schmerzen sind Lehrer. Manche Narben sind Landkarten.

Aber es gibt Kategorien, die fast immer Ballast sind:

• Identitäten, die man sich von anderen hat aufdrücken lassen („Ich bin die Zuverlässige“, „Ich bin die Starke“, „Ich bin die, die immer alles im Griff hat“)
• Beziehungen, die nur noch aus Gewohnheit bestehen (nicht aus Liebe, nicht aus Respekt, sondern aus Angst vor dem Alleinsein)
• Groll, der wie ein kleiner Ofen in der Brust brennt und einen selbst am meisten verbrennt
• Der Zwang, recht zu haben
• Der Zwang, verstanden zu werden
• Der Zwang, immer produktiv zu sein

Lene hat mit dem letzten Punkt angefangen.

Sie hat ihren Kalender von 60-Stunden-Wochen auf 38 reduziert – offiziell. In Wirklichkeit hat sie einfach aufgehört, E-Mails nach 19 Uhr zu beantworten. Das war der erste echte Akt der Rebellion. Und es fühlte sich an wie Diebstahl – als würde sie sich selbst etwas stehlen, das ihr gar nicht gehörte.

Die zweite Stadt – Innsbruck, Nordkette, ein Schneefeld im März

Ein Jahr später stand Lene auf 1.900 Metern. Die Nordkette war fast menschenleer. Der Schnee knirschte unter den Winterstiefeln. Sie trug eine cognacfarbene Daunenjacke, die sie sich eigentlich nie hätte leisten dürfen, und einen Schal in dunklem Senfgelb, den ihre Schwester ihr vor Jahren geschenkt hatte.

Sie hatte sich vorgenommen, an diesem Tag ein einziges Ding loszulassen.

In der Innentasche der Jacke steckte ein gefaltetes Blatt Papier. Darauf stand in ihrer eigenen Handschrift ein einziger Satz, den sie vor sieben Jahren geschrieben hatte, nachdem ihr damaliger Chef sie vor versammelter Mannschaft gedemütigt hatte:

„Ich werde es ihnen allen zeigen.“

Sieben Jahre lang hatte dieser Satz sie angetrieben. Sieben Jahre lang hatte er sie auch vergiftet.

Jetzt, auf diesem Berg, faltete sie das Blatt auseinander, las ihn noch einmal – und ließ ihn dann los.

Der Wind nahm das Papier sofort mit. Es flatterte wie ein kleiner weißer Vogel, drehte sich zweimal, segelte über die Kante und verschwand.

Lene wartete auf die große Erleuchtung. Sie kam nicht.

Stattdessen spürte sie nur eine leise, fast peinliche Erleichterung – wie wenn man nach stundenlangem Zähneputzen endlich den Mund ausspült.

Manchmal ist Freiheit genau das: kein Feuerwerk. Nur ein sauberer Mund.

Warum Loslassen so schwerfällt – und warum es trotzdem die einzige Tür ist

Das limbische System liebt Vertrautes, auch wenn es schmerzhaft ist. Es ist evolutionär so gebaut: Lieber ein bekannter Teufel als ein unbekannter Gott.

Deshalb fühlt sich Loslassen oft wie Sterben an – weil ein Teil von uns tatsächlich stirbt. Der Teil, der sich über die alte Geschichte definiert hat.

Aber genau dieser kleine Tod macht Platz.

Platz für:

• Spontane Entscheidungen ohne schlechtes Gewissen
• Menschen, die einen wirklich sehen, nicht nur die Rolle, die man spielt
• Ziele, die von innen kommen und nicht von außen diktiert sind
• Eine Zukunft, die nicht nur die Vergangenheit reparieren will

Ein zweites Gespräch – diesmal in Zürich, am Ufer des Limmat

Vor einigen Monaten saß Lene auf einer Bank nahe der Münsterbrücke. Es war früher Abend, die Lichter der Altstadt spiegelten sich im Wasser. Eine ältere Dame setzte sich neben sie, ohne zu fragen. Sie trug einen dunkelblauen Mantel mit Samtkragen und roch nach Veilchenparfüm und nach frisch gebackenem Brot.

„Darf ich Ihnen eine dumme Frage stellen?“, begann die Frau.

Lene nickte.

„Was würden Sie heute anders machen, wenn Sie wüssten, dass Sie in fünf Jahren nur noch drei Dinge besitzen dürfen?“

Lene lachte – wieder dieses kurze, abwehrende Lachen.

Die Frau wartete geduldig.

„Ich würde…“, begann Lene, brach ab, versuchte es nochmal.

„Ich würde viel weniger Zeug kaufen. Ich würde viel öfter Nein sagen. Und ich würde mich viel öfter trauen, einfach mal still zu sein, ohne gleich eine Erklärung hinterherzuschicken.“

Die Frau lächelte, als hätte sie genau diese Antwort erwartet.

„Dann fangen Sie doch heute damit an“, sagte sie leise. „Drei Dinge sind gar nicht so wenig. Man muss nur die richtigen drei auswählen.“

Die Übung, die alles veränderte

Lene hat seitdem eine kleine, fast banale Gewohnheit entwickelt, die sie „Drei-Dinge-Regel“ nennt.

Jeden Sonntagabend setzt sie sich mit einem Tee (meist Darjeeling, manchmal auch ein starker Assam) an den Küchentisch und fragt sich:

Wenn ich in fünf Jahren nur noch drei Dinge aus meinem jetzigen Leben behalten dürfte – welche wären das?

Und dann schreibt sie sie auf.

Nicht abstrakt. Konkret.

Beispiel:

• Die morgendliche Stille, bevor die Stadt erwacht
• Das Lachen meiner Nichte, wenn sie mir von ihrem Schultag erzählt
• Das Gefühl, wenn ich nach einem langen Tag laufen gehe und mein Kopf endlich leer wird

Alles andere ist Verhandlungsmasse.

Das Erstaunliche: Je öfter sie diese Übung macht, desto weniger Dinge sie tatsächlich noch haben will.

Der dritte Moment – ein kleiner Park in Salzburg, Maximiliananlage

Vor wenigen Wochen war Lene in Salzburg. Es war ein warmer Septembertag, die Bäume schon leicht gelb an den Rändern. Sie trug eine leichte Jacke aus dunkelolivem Stoff, darunter ein cremefarbenes Shirt, Jeans und Sneaker, die schon bessere Tage gesehen hatten.

Sie setzte sich auf eine Bank, zog die Schuhe aus, spürte das noch warme Gras unter den Fußsohlen.

Und dann passierte etwas, das sie nicht geplant hatte.

Sie begann zu weinen.

Nicht laut. Ganz leise. Einfach nur Tränen, die über die Wangen liefen, auf die Jeans tropften, kleine dunkle Flecken hinterließen.

Sie weinte um all die Jahre, in denen sie geglaubt hatte, sie müsse alles allein schaffen. Um die Nächte, in denen sie sich geschämt hatte, weil sie müde war. Um die Beförderungen, die sie nicht wollte, aber angenommen hatte, weil sie dachte, das sei der Beweis, dass sie genug ist.

Und während die Tränen liefen, spürte sie zum ersten Mal seit langer Zeit, dass sie nicht kleiner wurde.

Sie wurde größer.

Weil sie endlich aufhörte, sich zu verstecken.

Was nach dem großen Loslassen kommt

Man erwartet oft eine Explosion. Ein Feuerwerk. Eine neue, strahlende Identität.

Meistens kommt erst einmal Stille.

Eine große, fast unheimliche Stille.

Und dann, ganz langsam:

• ein neues Lachen, das man selbst kaum wiedererkennt
• ein Blick in den Spiegel, bei dem man sich nicht sofort kritisiert
• ein Morgen, an dem man aufwacht und nicht sofort den Tag in Gedanken schon erledigt hat
• ein Satz, den man sagt, ohne ihn vorher dreimal im Kopf durchzuspielen

Das ist die Explosion.

Nicht laut. Sondern tief.

Zitat

„Freiheit ist nichts anderes, als dass man nicht mehr um Erlaubnis fragen muss.“ – Charlotte Roche

Am Ende

Innere Freiheit entsteht nicht dadurch, dass man alles erreicht. Sie entsteht dadurch, dass man aufhört, alles erreichen zu müssen.

Manchmal reicht es, eine einzige Kiste in den Keller zu tragen. Manchmal reicht es, ein Blatt Papier in den Wind flattern zu lassen. Manchmal reicht es, sich auf eine Bank zu setzen und einfach nur zu sein.

Und manchmal – ganz selten, aber dann umso deutlicher – spürt man, wie der Käfig, den man sich selbst gebaut hat, plötzlich keine Gitterstäbe mehr hat.

Er ist einfach nicht mehr da.

Hat dir dieser Text ein kleines Stück mehr Luft zum Atmen gegeben? Dann schreib mir gern in die Kommentare: Welches eine Ding hast du heute schon losgelassen – und wie hat sich der Raum danach angefühlt?

Über mich – Andreas Schulze

Ich bin Andreas Schulze, Schriftsteller und Autor zu persönlicher Entwicklung, Motivation und Bewusstsein. Seit über vier Jahrzehnten untersuche ich, was Menschen antreibt und wie persönliches Wachstum entsteht.

Meine Arbeit basiert auf praktischer Erfahrung und dem Austausch mit Menschen aus verschiedensten Lebensbereichen. Seit mehr als 20 Jahren führe ich Interviews und Gespräche weltweit – heute meist digital über Plattformen wie Zoom oder Microsoft Teams.

Die Erkenntnisse daraus fließen in meine Bücher, Blogbeiträge und Coachings auf Erfolgsebook.com ein. Dabei geht es mir um klare, praktische Ansätze, die helfen, Denken und Entscheidungen bewusster zu gestalten.

Ich sehe meine Aufgabe darin, Erfahrungen und Beobachtungen so aufzubereiten, dass sie anderen mehr Klarheit, Selbstbestimmung und innere Stärke ermöglichen.

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