Die Chance, die jetzt flieht, wenn du zögerst

Die Chance, die jetzt flieht, wenn du zögerst

Ein kleiner, kalter Windzug streift über den Tisch in der Ecke des Cafés am Fischmarkt in Hamburg. Die Tasse mit dem inzwischen lauwarmen Filterkaffee zittert minimal, als ein Lkw auf der nahen Straße vorbeifährt. Draußen regnet es schräg und glänzend, die Pflastersteine sehen aus wie frisch lackiert. Drinnen sitzt eine Frau Mitte dreißig, dunkelgrauer Wollmantel noch über der Stuhllehne, die Kapuze nass und schwer. Sie heißt Maren Thomsen, arbeitet seit neun Jahren als Prozessingenieurin in einer mittelständischen Werft in Kiel, pendelt dreimal die Woche die A7 hoch und runter.

Sie starrt auf das Display ihres Handys. Eine E-Mail, Betreff: „Angebot – Leitung Neuentwicklung Wasserstoff-Brennstoffzellen – Norwegen“. Das Angebot kam vor vier Tagen. Heute ist Tag fünf. Die Frist läuft in 38 Stunden ab.

Maren atmet langsam ein. Der Kaffee riecht jetzt nur noch nach abgestandenem Filterpapier und dem schwachen Hauch von Zimt, den jemand vorhin in die Milchschaumkanne gekippt hat. Sie denkt an den Moment vor drei Jahren, als sie das erste Mal „nein“ zu einer ähnlichen Stelle sagte – damals in Rotterdam, damals noch mit mehr Enthusiasmus im Blut und weniger Knick in der Halswirbelsäule. Damals hatte sie gedacht, Stabilität sei das, was man braucht, wenn man 34 ist, eine kleine Wohnung in Gaarden-Ost und einen Partner, der gerne samstags Brötchen holt. Heute weiß sie: Stabilität kann auch ein sehr höflich eingerichtetes Gefängnis sein.

Die Sekunden, in denen sich alles entscheidet, fühlen sich meistens unspektakulär an.

Kein Donnergrollen, kein plötzlicher Orgelklang, keine Zeitlupe. Nur ein Daumen, der über dem „Antworten“-Button schwebt, und das leise Klacken der Heizungsrohre irgendwo hinter der Wand. Maren denkt an ihren Großvater, der 1962 von Husum nach Hamburg kam, weil dort die Werften boomten und nicht, weil er Hamburg besonders liebte. Er sagte immer: „Junge, die Gelegenheit kommt nicht zweimal. Und wenn sie kommt, stinkt sie meistens nach Diesel und Schweiß.“ Damals lachte sie. Heute lacht sie nicht mehr.

Sie öffnet die Mail noch einmal. Gehalt 180 000 Kronen mehr im Jahr. Wohnung mit Meerblick. 30 % Homeoffice, der Rest in Stavanger. Projektstart in acht Wochen. Vertrag unbefristet. Norwegischkenntnisse wünschenswert, aber nicht zwingend – sie bieten Intensivkurs an. Und dann der eine Satz, der sie seit vier Tagen nicht loslässt:

„Wir suchen Menschen, die nicht nur Technik bauen, sondern Zukunft.“

Maren schließt die Augen. Sie sieht sich plötzlich wieder als 19-Jährige auf dem Deich bei St. Peter-Ording stehen, barfuß, die Haare voller Salz, und sie hatte sich geschworen, niemals eine von denen zu werden, die immer nur „später“ sagen.

Später ist ein Lügner mit sanfter Stimme.

Inzwischen hat sie gelernt, dass „später“ meistens gar nicht kommt. Es löst sich einfach auf, wie Schaum auf einem Cappuccino, den man zu lange stehen lässt. Und doch sitzt sie hier und zögert. Weil Kiel sicher ist. Weil die Kollegen nett sind. Weil der Chef zwar cholerisch, aber berechenbar ist. Weil sie in fünf Jahren vielleicht Abteilungsleiterin werden könnte – wenn nichts dazwischenkommt, wenn der Markt nicht kippt, wenn die Werft nicht doch noch einen Großteil der Produktion nach Osteuropa verlagert.

Sie öffnet die Augen wieder. Neben ihr setzt sich ein Mann in einem dunkelolivgrünen Parka, vielleicht Mitte fünfzig, mit grauen Schläfen und einer Aktentasche aus gewachstem Canvas. Er bestellt einen schwarzen Tee, kein Zucker, keine Milch. Als die Kellnerin weg ist, schaut er kurz zu Maren herüber – nicht aufdringlich, nur ein Moment des Erkennens unter zwei Menschen, die beide gerade sehr lautlos mit sich selbst ringen.

„Entscheidungen, die man nicht trifft, entscheiden trotzdem“, sagt er leise, mehr zu seiner Tasse als zu ihr.

Maren zuckt minimal zusammen. Dann lächelt sie schief.

„Haben Sie das gerade erfunden?“

„Nein. Aber ich hab’s oft genug erlebt.“

Er hebt die Tasse an die Lippen, trinkt, stellt sie wieder ab. Kein weiteres Wort. Nur dieses kleine, fast unmerkliche Nicken, als wüsste er genau, was in ihrem Kopf gerade vor sich geht.

Manchmal braucht es nur einen fremden Satz, um den eigenen Schrei hörbar zu machen.

Maren schaut wieder aufs Handy. Ihre Finger bewegen sich jetzt wie von selbst.

Betreff: Annahme des Angebots – Maren Thomsen

Sie drückt Senden, bevor der rationale Teil in ihr noch einmal „bist du sicher?“ fragen kann.

Dann lehnt sie sich zurück. Der Mantel rutscht ein Stück von der Lehne. Draußen fährt ein Rettungswagen mit Martinshorn vorbei. Das Geräusch schwillt an und verklingt wieder. Maren atmet tief ein. Der Kaffee ist inzwischen kalt. Aber zum ersten Mal seit langer Zeit fühlt sich die Luft in ihrer Lunge nicht mehr wie Blei an.

Die Gelegenheit geht nicht weg, weil sie böse ist. Sie geht, weil sie endlich ist.

Zwei Wochen später steht Maren in Stavanger auf einem Balkon in 7. Stock. Der Wind riecht nach Salz und nach dem Diesel der Versorgungsschiffe, die unten im Hafen liegen. Sie trägt eine dunkelgraue Fleecejacke, die sie sich erst gestern gekauft hat, darunter ein dunkelpetrolfarbenes Merinoshirt. Ihre Hände umklammern ein Glas Wasser mit Zitrone. Sie denkt an Hamburg, an den Fischmarkt, an den fremden Mann mit dem schwarzen Tee.

Sie weiß nicht, ob sie die richtige Entscheidung getroffen hat. Vielleicht wird sie Heimweh bekommen. Vielleicht wird das Projekt scheitern. Vielleicht hasst sie Norwegisch lernen. Aber zum ersten Mal seit Jahren hat sie das Gefühl, dass sie nicht nur mitläuft – sondern selbst den Takt vorgibt.

Manche Chancen sehen aus wie Risiken. Bis man sie ergreift. Dann sehen sie aus wie Freiheit.

Ein Jahr später sitzt Maren wieder in Hamburg. Diesmal nicht im Café am Fischmarkt, sondern in einem kleinen Restaurant in Altona. Sie trägt eine cognacfarbene Lederjacke, darunter ein cremefarbenes Seidenhemd. Ihre Haare sind kürzer, ihre Augen klarer. Sie erzählt ihrer alten Kollegin von Stavanger, vom Fjord, vom Gefühl, morgens aufzuwachen und das Meer zu hören statt die A7.

Die Kollegin fragt: „Bereust du es manchmal?“

Maren schaut aus dem Fenster. Ein Fahrradfahrer fährt vorbei, die Jacke leuchtet giftgrün im Regenlicht.

„Manchmal frage ich mich, wie mein Leben ohne diesen Sprung ausgesehen hätte“, sagt sie. „Aber bereuen? Nein. Bereuen würde ich nur, es nicht versucht zu haben.“

Die Dinge, die wir nicht tun, verfolgen uns leiser, aber länger als die, die wir gewagt haben.

Später, als sie allein durch die Schanze läuft, den Kragen hochgeschlagen gegen den Wind, denkt sie an den Mann mit dem schwarzen Tee. Sie weiß nicht, wer er war. Vielleicht ein Schiffsbauer im Ruhestand. Vielleicht ein Mann, der selbst einmal eine Mail nicht beantwortet hat und es bis heute spürt.

Sie bleibt stehen, zückt ihr Handy und tippt eine Notiz:

„An alle, die gerade zögern: Die Uhr tickt nicht gegen dich. Sie tickt für dich. Aber nur, solange du sie hörst.“

Dann steckt sie das Telefon weg, zieht die Kapuze tiefer und geht weiter. Der Regen hat aufgehört. Die Straße glänzt. Und irgendwo, tief in ihrer Brust, bewegt sich etwas, das lange Zeit stillgestanden hatte.

Es lebt wieder.

Hat dir der Text etwas in Bewegung gesetzt? Schreib mir gern in die Kommentare: Welche Entscheidung schiebst du gerade vor dir her – und was wäre der allerkleinste nächste Schritt, den du heute machen könntest? Ich lese jedes Wort.

Über mich – Andreas Schulze

Ich bin Andreas Schulze, Schriftsteller und Autor zu persönlicher Entwicklung, Motivation und Bewusstsein. Seit über vier Jahrzehnten untersuche ich, was Menschen antreibt und wie persönliches Wachstum entsteht.

Meine Arbeit basiert auf praktischer Erfahrung und dem Austausch mit Menschen aus verschiedensten Lebensbereichen. Seit mehr als 20 Jahren führe ich Interviews und Gespräche weltweit – heute meist digital über Plattformen wie Zoom oder Microsoft Teams.

Die Erkenntnisse daraus fließen in meine Bücher, Blogbeiträge und Coachings auf Erfolgsebook.com ein. Dabei geht es mir um klare, praktische Ansätze, die helfen, Denken und Entscheidungen bewusster zu gestalten.

Ich sehe meine Aufgabe darin, Erfahrungen und Beobachtungen so aufzubereiten, dass sie anderen mehr Klarheit, Selbstbestimmung und innere Stärke ermöglichen.

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